Ta chronique de voyage en Portugal sur la colline d'Evoramonte, avec Pedro IV, Dom Miguel et les maréchaux Saldanha et Terceira (XIXe siècle), au temps où s'éteint la guerre civile des deux frères, tandis qu'à Londres, un mois plus tôt, le 22 avril 1834, la Grande-Bretagne, la France et l'Espagne scellent avec le Portugal la Quadruple-Alliance.
Votre Chronique & Guide de voyages Ibérique journalière
Tu sais, il y a des matins où l'Histoire d'un pays tout entier tient dans une seule signature. Le 26 mai 1834, sur une colline de l'Alentejo, dans une maison basse au pied d'un château, un homme trempe une plume dans l'encre et met fin à six années de guerre entre deux frères. Le village s'appelle Evoramonte. Il compte quelques dizaines d'âmes, des murs blanchis à la chaux, une seule rue qui grimpe. Et pourtant c'est là, et nulle part ailleurs, que le Portugal a cessé de se déchirer.
Je suis monté jusqu'ici un jour où le vent de l'Alentejo pliait les oliviers. On voit la plaine à trente kilomètres à la ronde, ocre, sèche, piquetée de chênes-lièges. En haut, le château dresse ses quatre tours rondes comme quatre sentinelles fatiguées. Regarde bien, toi qui lis ces lignes, car ce n'est pas la pierre qui compte ici, c'est ce qui s'est écrit à son ombre. Une paix. Une vraie. Celle qui a renvoyé un roi en exil et laissé l'autre camp huer son propre vainqueur le soir même.
J'avais rendez-vous avec trois compagnons de route, et une question qui me tenait depuis Lisbonne. Comment une guerre entre deux frères, deux fils du même roi, a-t-elle pu finir dans un trou de verdure oublié, alors que sa véritable issue s'était décidée un mois plus tôt, à Londres, dans une salle où aucun des deux frères n'avait mis les pieds ?
Trois voyageurs sur la montée
Ils m'attendaient à l'entrée du village, à l'ombre d'un mur. Isabelle, d'abord, historienne française, spécialiste de cette Quadruple-Alliance de 1834 et de la diplomatie européenne de ces années-là. Elle a le carnet toujours ouvert et cette manie de vérifier une date trois fois avant de la prononcer. Puis Duarte, architecte-restaurateur portugais, l'oeil rivé sur les murs, amoureux de cette architecture militaire venue d'Italie et surtout de ce motif étrange, la corde de pierre nouée qui court sur les façades. Et Filipa enfin, née ici, d'une famille enracinée à Evoramonte depuis si longtemps que ses aïeux vivaient déjà là quand la Convention fut signée, à quelques pas de la maison où elle a grandi.
« Vous sentez ? » nous lance Filipa en montant. L'air porte l'odeur du romarin chauffé et, plus loin, celle du pain qui cuit dans un four à bois. Nos pas résonnent sur les pavés inégaux. Une cloche sonne, unique, quelque part en contrebas. « Ici, tout est petit », sourit-elle. « Et pourtant mon arrière-arrière-grand-mère racontait que ce village a tenu le destin du royaume dans sa main, un matin de mai. »
Isabelle relève les yeux de son carnet. « Un matin de mai, oui. Mais préparé à Londres au mois d'avril. On y reviendra. » Duarte, lui, ne nous écoute déjà plus. Il caresse la pierre du bout des doigts, là où deux cordes sculptées se croisent et se nouent. « Regardez ce noeud », murmure-t-il. « Il y a un mot caché là-dedans. »
La colline aux quatre tours
Le château d'Evoramonte n'a pas toujours eu ce visage. On raconte que le premier fut relevé au temps de la Reconquête, vers les années 1160, sous la main de Geraldo Geraldes, celui que l'histoire a surnommé Geraldo Sem Pavor, Gérald l'Intrépide, l'homme qui arrachait les places fortes aux Maures à la faveur de la nuit. De ce castelo des origines, il ne reste presque rien.
Ce que tu vois aujourd'hui est plus tardif, et c'est une histoire de terre qui tremble. En 1531, un séisme secoue tout ce coin de l'Alentejo et jette bas la vieille forteresse. Ce qui se dresse à sa place est un palais fortifié, reconstruit sous la conduite des maîtres Diogo et Francisco de Arruda, les mêmes bâtisseurs qui ont marqué le Portugal manuélin, et sous le mécénat de Jaime, duc de Bragance. On y sent l'inspiration italienne, ces lignes basses et trapues pensées pour encaisser le canon plutôt que pour parader.
Duarte s'arrête sous une tour. « Quatre tours rondes plantées sur un carré. Des voûtes en coupole posées sur des piliers de pierre. Et partout, cette corde nouée. » Il pose la paume à plat sur le mur granitique. « Les Bragance ont fait de ce noeud leur signature. En portugais, un noeud se dit nó. Et nós, c'est aussi le mot pour dire nous. La devise de la maison joue sur ce double sens, Depois de Vós, Nós, après vous, nous. Toute une ambition de dynastie tenait dans un jeu de mots taillé dans le granit. »
Je reste un instant à regarder la plaine. On comprend, d'ici, pourquoi les hommes se sont battus pour ce promontoire. Qui tient Evoramonte voit venir de loin. Et en mai 1834, ce qui venait, c'était la fin d'une guerre.
La petite maison où finit une guerre
Redescends avec nous, quelques dizaines de mètres plus bas, dans la rue qui porte aujourd'hui le nom de Rua da Convenção. Là se tient une maison sans apparat, la Casa da Convenção. Rien ne la distingue des autres, sinon ce qui s'y est joué.
Depuis 1828, le Portugal se déchire entre deux frères. D'un côté Pedro, l'aîné, libéral, qui a régné un temps sur le Brésil et se bat pour poser sa fille Maria sur le trône avec une charte constitutionnelle. De l'autre Miguel, le cadet, qui s'est fait proclamer roi absolu et a rallié à lui une partie du pays, les campagnes surtout, l'Église, la vieille noblesse. Six ans de guerre civile, de sièges, de villages retournés, de familles coupées en deux.
Filipa s'arrête devant la porte. Sa voix baisse d'un ton. « C'est ici. Le 26 mai 1834. » Isabelle sort son carnet et lit, précise. Ce jour-là, deux maréchaux signent au nom de la reine Maria et de Pedro, le duc de Terceira et le comte de Saldanha. En face, un seul homme signe pour Miguel, le lieutenant-général José António de Azevedo e Lemos. Treize articles, neuf ce jour-là et quatre ajoutés le lendemain. Une amnistie générale pour les crimes politiques commis depuis juillet 1826. Le droit, pour les vaincus, de partir avec leurs biens. Et pour Miguel, une pension annuelle de soixante contos de réis, un navire des puissances alliées pour l'emmener, et l'exil, définitif, hors du Portugal et de ses colonies.
« Et lui, Miguel, il a signé de bon coeur ? » je demande. Isabelle referme son carnet. « Non. Quatre jours plus tard, le 30 mai, il quitte Évora pour Sines, où on l'embarque. Le 20 juin, il débarque à Gênes. Et de là, il proteste auprès de toutes les cours d'Europe, il crie que la Convention lui a été imposée par la force, il la déclare nulle et non avenue. » Elle marque un silence. « Mais un roi qui déclare nul un traité depuis l'exil est un roi qui n'a plus d'armée. Le Portugal, lui, avait tourné la page. »
À table, l'Alentejo pour se remettre
Le soir tombait quand Filipa nous a poussés dans une petite salle voûtée du village, une de ces tavernes sans enseigne où l'on mange ce que la maison a préparé. Pas de nom à te donner, ces lieux-là changent, et je préfère te parler de ce qui était dans l'assiette.
D'abord une açorda alentejana, cette soupe de pain que l'on croirait née de la pauvreté et qui est un chef-d'oeuvre. De l'eau bouillante versée sur du pain rassis, de l'ail pilé, une pluie de coriandre fraîche, un filet d'huile d'olive, un oeuf poché qui tremble au centre. Le parfum de la coriandre te monte au nez avant même la cuillère. Puis un ensopado de borrego, un ragoût d'agneau servi sur des tranches de pain qui boivent le jus, la viande si tendre qu'elle se défait sous la dent. La chaleur du plat de terre cuite passait à travers mes doigts. Autour de nous, le brouhaha des voix, le raclement des chaises, le tintement des verres.
Et dans les verres, justement, un vin comme on n'en boit qu'ici, un vinho da talha, ce vin de l'Alentejo encore élevé dans de grandes amphores de terre selon un geste hérité des Romains. Filipa a levé son verre. « À la paix, alors », a-t-elle dit. « Même arrachée. » Pour finir, une sericaia, cette crème onctueuse cuite au four, saupoudrée de cannelle, servie avec une ameixa de Elvas, la fameuse prune confite de la région, sucrée à en fermer les yeux. Toi qui me lis, si tu ne devais garder qu'un souvenir de table de l'Alentejo, garde celui-là.
Trente-quatre jours plus tôt, à Londres
Mais revenons à ma question du départ, celle qui me tenait depuis Lisbonne. Comment cette guerre portugaise a-t-elle vraiment fini ? La réponse, Isabelle l'attendait.
« Ce qui s'est signé à Evoramonte le 26 mai », dit-elle en repoussant son assiette, « avait été rendu possible le 22 avril. À Londres. Ce jour-là, quatre puissances signent la Quadruple-Alliance, la Grande-Bretagne, la France, l'Espagne et le Portugal. Leur but est double. Chasser Miguel du Portugal, et chasser d'Espagne l'infant Carlos, l'autre prétendant absolutiste, de l'autre côté de la frontière. »
Elle compte sur ses doigts, lentement. « Du 22 avril au 26 mai, il y a exactement trente-quatre jours. Trente-quatre jours entre la décision des chancelleries européennes et la reddition d'un roi sur une colline de l'Alentejo. Avec l'appui britannique, français et espagnol, les forces de Pedro l'emportent, totalement. Miguel n'a plus de dehors où trouver secours. Il ne lui reste qu'à signer. »
Je regardais Isabelle, et je pensais à ce village minuscule. Toi, ami lecteur, mesure bien l'ironie. Le sort du Portugal se noue dans un salon londonien, entre des diplomates qui ne verront jamais Evoramonte, et il se dénoue trente-quatre jours plus tard dans une maison basse que ces mêmes diplomates seraient incapables de situer sur une carte. L'Histoire fait souvent cela. Elle décide en haut et signe en bas.
La légende des noeuds de pierre
En sortant, nous avons croisé Aníbal, un homme âgé qui garde les clés de la vieille maison et connaît chaque pierre du village. Il nous a retenus un instant sous la lune, et c'est lui qui nous a offert la légende.
« On raconte ici », a-t-il commencé de sa voix rocailleuse, « que le maçon qui a noué les cordes de pierre sur le château y a mis un serment. Tant que les noeuds tiendront, disait-il, ceux d'Evoramonte tiendront leur parole. Et voilà pourquoi, ajoutent les anciens, c'est ici qu'il fallait signer la paix. Nulle part ailleurs une parole donnée ne pouvait tenir aussi fort. »
Filipa souriait, attendrie. Mais Isabelle, fidèle à elle-même, a posé doucement la vérité à côté de la légende. « C'est une belle histoire. La réalité est plus prosaïque. Si l'on a signé ici, c'est que le château dominait la région et que les armées de Pedro le tenaient. La stratégie, pas le serment d'un maçon. » Aníbal a haussé les épaules, malicieux. « Peut-être. Mais quand tu auras oublié la stratégie, tu te souviendras encore des noeuds. » Et je crois, toi qui me lis, qu'il avait un peu raison.
Le roi qu'on a hué le soir de sa paix
Nous sommes remontés une dernière fois vers le château, dans le noir. La plaine avait disparu, il ne restait que le vent et la masse sombre des tours.
Il y a un détail que Filipa m'a raconté et qui ne me quitte plus. Le jour même où la paix est signée, Pedro, le vainqueur, se rend au théâtre à Lisbonne. Et là, dans la salle, on le hue. La paix n'a pas suffi à apaiser les rancunes. Il y avait, dans ce pays coupé en deux, trop de morts, trop de biens confisqués, trop de familles brisées pour qu'une signature efface tout en un soir.
C'est peut-être la vraie leçon d'Evoramonte. On peut mettre fin à une guerre en trente-quatre jours et un coup de plume. On ne referme pas si vite les blessures d'un peuple. Pedro, d'ailleurs, ne verra pas l'automne. Épuisé, malade, il meurt quatre mois plus tard, à trente-cinq ans, dans la même chambre où il était né.
Et toi, lecteur de l'ombre, quand tu monteras un jour cette colline de l'Alentejo, arrête-toi devant les noeuds de pierre. Passe la main dessus, comme Duarte. Pense à cette maison en contrebas où deux camps ont accepté, enfin, de cesser de se haïr. Et souviens-toi qu'une paix, même arrachée, même huée, reste une paix. C'est déjà beaucoup, pour un si petit village.
Catégorie : Personnages · Pays : Portugal · Type de lieu : Châteaux
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