Dis-moi en commentaire : as-tu déjà visité ce lieu ?? Et à quelle occasion ?
Visiter la cathédrale de Braga, au Portugal, c'est pousser la porte de la plus ancienne cathédrale du pays, consacrée en 1089, là où reposent un comte venu de Dijon et la mémoire d'un archevêque français qui se fit antipape.
Ta chronique de voyage en Portugal sur la cathédrale de Braga, avec Henri de Bourgogne et l'archevêque Maurice Bourdin (XIe et XIIe siècles), au temps où la Bourgogne envoyait ses moines et ses cadets repeupler le nord ibérique, tandis qu'en France ce même Maurice Bourdin, né en Limousin, s'apprêtait à devenir l'antipape Grégoire VIII.
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Tu sais, il y a des villes qui se visitent la tête levée. Braga est de celles-là. Tu entres par les ruelles du vieux centre, et tout te pousse vers un seul point, cette masse de granit sombre posée au cœur du Minho depuis près de mille ans. On l'appelle simplement la Sé, la cathédrale de Braga, et les gens d'ici te diront, sans forcer la voix, que c'est la plus ancienne du Portugal.
Ce matin-là, le ciel du nord traîne ses nuages bas, cette lumière grise et douce qui va si bien aux pierres anciennes. L'air sent la pluie de la nuit et le café qu'on tire quelque part derrière les arcades. Je ne suis pas seul. J'ai rendez-vous avec trois personnes qui, chacune à sa manière, vont m'aider à lire ce que la façade ne dit pas.
Regarde bien, toi qui lis ces lignes. Une cathédrale, ce n'est jamais une seule histoire. C'est un palimpseste, un parchemin gratté et réécrit, où un siècle efface à moitié le précédent sans jamais tout à fait l'effacer.
Premiers pas sous les tours
Aurélie arrive la première, carnet déjà ouvert. Elle vient de Dijon, prépare une thèse sur les moines bourguignons descendus dans la péninsule au temps d'Henri de Bourgogne, et elle a cette façon de poser les questions qui ne se contente jamais d'une date lâchée en l'air. « Tu te rends compte, me dit-elle en désignant la façade, que l'homme qui a voulu cette église est né dans ma ville ? » Elle le dit doucement, mais ses yeux brillent.
Tiago nous rejoint, les mains dans les poches, le regard déjà parti vers le haut des tours. Il est de Porto, architecte, spécialisé dans la restauration des cathédrales romanes, et là où nous voyons une silhouette, lui voit des forces, des poussées, des réparations. « Ces tours ne sont pas d'origine, lâche-t-il. Regarde le baroque qui les coiffe. Dessous, c'est bien plus vieux, et ça a souffert. »
Albertina, enfin, nous attend sous le porche. Elle est de Braga, d'une famille de sacristains de la Sé depuis trois générations. Sa grand-mère ouvrait déjà ces portes. Elle connaît chaque dalle, chaque courant d'air, chaque silence. « Entrez, nous dit-elle en portugais, puis en français pour moi. La maison vous attend depuis longtemps. »
La porte franchie, le froid de la pierre tombe sur la nuque. Il fait plus sombre, plus frais, et l'odeur change aussitôt, cire fondue, encens vieux de messes anciennes, humidité tranquille du granit. Quelque part devant nous, une voix récite à mi-mots. Toi qui me lis, imagine ce basculement, la rue bruissante derrière toi, et devant, mille ans qui t'attendent sans un bruit.
Un comte venu de Dijon
Pour comprendre cette cathédrale, il faut remonter à un homme qui n'était pas d'ici. Henri de Bourgogne naît vers 1066 à Dijon, cadet d'une grande maison bourguignonne. Dans ces années-là, la chrétienté du nord regarde vers la péninsule comme vers une frontière à tenir et à repeupler. Les rois de León et de Castille appellent des chevaliers, des moines, des bâtisseurs. Henri répond. En 1096, il reçoit le comté de Portugal, qu'il gouvernera avec son épouse Teresa jusqu'à sa mort.
« Voilà ce qui me fascine, souffle Aurélie en relevant la tête des voussures. On imagine toujours des frontières nettes entre les pays. Mais au XIe siècle, un fils de Bourgogne pouvait devenir seigneur au bout de l'Europe, et faire venir derrière lui ses moines, ses manières, son art de bâtir. »
Henri n'a pas fait de Braga le siège unique de son pouvoir, mais il a aimé cette ville et sa cathédrale naissante. Il a poussé le chantier, protégé l'Église de Braga, et, signe qui ne trompe pas, il a voulu reposer ici pour l'éternité. Son corps fut déposé dans la cathédrale, où tu peux encore aujourd'hui t'arrêter devant le tombeau des fondateurs. Un comte né à Dijon, enseveli au cœur du Minho. Toi, ami lecteur, mesure un instant ce que cela dit du Moyen Âge, un monde bien plus mobile et mêlé que l'image qu'on s'en fait.
La cathédrale, elle, avait été consacrée un peu avant son arrivée, le 28 août 1089, par l'évêque Pedro, et dédiée à la Vierge. Autour de ce noyau roman, tout le reste allait s'ajouter, siècle après siècle.
L'archevêque français qui voulut être pape
C'est ici que l'histoire bascule dans le romanesque, et pourtant tout y est vérifié. Dans ces années de renaissance de l'Église de Braga, la ville retrouve peu à peu son ancienne dignité de siège métropolitain, cette prééminence sur les autres diocèses du nord-ouest. Des hommes d'Église venus de France y jouent un rôle de premier plan. Le premier, Géraud, moine bénédictin venu du Quercy, en France, que la tradition rattache à l'abbaye de Moissac, devient évêque de Braga autour de l'an 1100 et travaille sans relâche à relever le prestige de son siège.
Mais celui dont je veux te parler s'appelle Maurice Bourdin. Né en Limousin, français lui aussi, il arrive dans la péninsule, devient évêque de Coimbra, puis archevêque de Braga à partir de 1109.
« Attends, m'interrompt Aurélie, et c'est là que ça devient vertigineux. » Elle a raison. Car cet archevêque de Braga va se trouver pris dans la plus grande querelle de son temps, celle qui oppose les empereurs germaniques aux papes de Rome pour savoir qui, du pouvoir temporel ou du pouvoir spirituel, nomme les évêques. Maurice Bourdin choisit le camp de l'empereur. Et le 8 mars 1118, à Rome, le parti impérial le proclame pape contre le pape légitime. Il prend le nom de Grégoire VIII.
Un archevêque de Braga, un homme venu du Limousin, devenu antipape. Tiago en siffle doucement. « Donc la pierre qu'on touche là, c'est la cathédrale d'un futur antipape. » Oui. Pour quelques années, de 1118 à 1121, cet homme a porté une tiare que l'Église n'a jamais reconnue, avant d'être déposé, humilié, effacé des listes officielles. On ne garde de lui que ce titre encombrant, antipape, et ce fil ténu qui relie une petite ville du Minho aux plus grands orages de la chrétienté.
Toi qui me lis, arrête-toi là un instant. Nous sommes dans une cathédrale de province, loin de tout. Et pourtant, entre ces murs, s'est jouée une ambition qui visait le trône de saint Pierre.
Paio Mendes et les cinq chapelles
Vient ensuite l'homme des pierres. Paio Mendes, archevêque de Braga de 1118 à 1137, est celui qui donne à la cathédrale son vrai corps roman. C'est lui qui lance la reconstruction, et c'est sous sa main, en 1128, qu'est décidé le chevet à cinq chapelles rayonnant autour du transept.
Tiago s'anime enfin. Il pose la paume à plat sur un mur, comme on tâte le flanc d'un animal. « Tu sens cette épaisseur ? Ces gens-là bâtissaient contre le temps. Et le temps a répondu. » En 1135, un tremblement de terre abat une partie des tours. La cathédrale encaisse, se relève, se répare. Elle fera cela pendant des siècles.
Car ce que tu vois aujourd'hui n'est plus seulement roman. Sur le noyau du XIIe siècle, chaque époque a posé sa signature. Il reste du roman le portail sud et les voussures du portail principal, ornées, détail savoureux, de scènes du Roman de Renart, ce goupil rusé des récits médiévaux. Puis le gothique est arrivé avec la galilée d'entrée, ce portique aux arcs festonnés dû à des artistes venus de Biscaye au XVIe siècle, à l'appel de Diogo de Sousa. Puis le manuélin, avec la chapelle principale rebâtie en 1509 par João de Castilho, le même qui travaillera plus tard aux grands chantiers du royaume. Et enfin le baroque, qui coiffe les tours, dresse le chœur haut et surtout fait chanter les deux grandes orgues dorées, la fierté des lieux. Les orgues de la cathédrale de Braga comptent parmi les plus spectaculaires du Portugal.
C'est là qu'un vieil homme s'approche de nous à petits pas, un trousseau de clés à la ceinture. Firmino a passé quarante ans à accorder ces tuyaux, et il les connaît comme on connaît une voix aimée. « Chaque tuyau a son humeur, nous dit-il en portugais, celui-ci boude quand il pleut. » Il tend l'oreille, pose une main ridée sur le bois doré, et pendant un instant tu jurerais qu'il écoute quelqu'un respirer. Puis il s'éloigne, sans bruit, comme il est venu.
Albertina sourit en nous regardant lever le nez. « Mon grand-père disait que la Sé n'a jamais été finie. Qu'elle change encore, tout doucement, pendant qu'on dort. »
À la table des Frigideiras
Midi nous rattrape, et le ventre parle plus fort que l'histoire. Albertina nous guide à deux pas de la Sé, vers un endroit qu'elle appelle « la plus vieille maison de Braga où l'on mange ». Les Frigideiras do Cantinho ouvrent leurs portes depuis 1796. Camilo Castelo Branco, le grand romancier, en vantait déjà les bouchées. Et sous le plancher de verre, à nos pieds, dorment les ruines d'une maison romaine qu'on a retrouvées là, comme un rappel que cette ville mange au même endroit depuis vraiment longtemps.
On nous apporte d'abord les frigideiras, ces petits chaussons de pâte feuilletée farcis de viande, dorés, brûlants, qui ont donné son nom à la maison. La croûte craque sous la dent, puis cède à une chaleur de viande mijotée. Le bruit de la salle monte autour de nous, chaises raclées, rires, le cliquetis des fourchettes, pendant qu'une odeur de beurre chaud et de four envahit tout.
Puis arrive le bacalhau à Narcisa, cette morue née ici même, à Braga, dans une taverne tenue autrefois par une femme nommée Narcisa. On appelle aussi ce plat le bacalhau à Braga. Les dos de morue sont frits, puis couchés sur un lit de pommes de terre taillées fin et d'oignons dorés dans la même huile, avec le parfum discret du laurier. Dans l'assiette chaude, la morue est nacrée, fondante, salée juste ce qu'il faut.
« Bois, me dit Tiago en remplissant les verres. Un vinho verde du Minho, il n'y a que ça pour ce plat. » Le vin est frais, léger, à peine perlant sur la langue, et il nettoie la bouche entre deux bouchées. La lumière du jour tombe par la vitrine sur la nappe, pâle et claire.
Pour finir, Albertina insiste pour le pudim Abade de Priscos. Ce flan presque noir, dense, vient d'un curé du coin, l'abbé de Priscos, village tout proche de Braga, qui en avait le secret au XIXe siècle. Quinze jaunes d'œufs, du porto, un peu de lard fondu dans le caramel, et le résultat est d'une richesse qui te fait fermer les yeux. Sur la langue, c'est soyeux, puissant, légèrement amer de caramel brûlé. Toi qui me lis, sache qu'un dessert peut raconter une région aussi bien qu'une archive.
La légende de São Geraldo
Le café fumant entre les mains, Albertina baisse un peu la voix, comme on fait pour les histoires qu'on ne veut pas abîmer.
« On raconte que Géraud, le vieil évêque venu de France, continua de veiller sur Braga bien après sa mort, dit-elle. Que des malades guéris revinrent le remercier sur sa tombe, qu'une source se mit à couler, que la ville tout entière le prit pour protecteur. Ici, on l'appelle São Geraldo. »
Aurélie pose sa tasse, précise mais douce, car elle ne veut pas briser le charme. « Ce qui est sûr, dit-elle, c'est que les gens de Braga l'ont vénéré très vite et qu'ils le vénèrent encore. Les miracles, eux, appartiennent à la mémoire des fidèles, pas aux archives. Et c'est très bien ainsi. Une ville a le droit d'aimer ses saints. »
C'est tout le charme de ces lieux. Le fait et la légende y cohabitent sans se faire la guerre. L'un se vérifie, l'autre se transmet. Et toi, lecteur de l'ombre, à toi de décider ce que tu emportes.
Ce que gardent les pierres
Nous ressortons quand la lumière a tourné. Le granit, gris le matin, a pris une teinte plus chaude, presque dorée au couchant. Les cloches sonnent quelque part au-dessus de nous, et le son roule sur les toits du vieux Braga.
Tiago reste un moment en arrière, la tête levée vers les tours. « Tu vois, finit-il par dire, on croit restaurer des pierres. En vérité, on restaure de la mémoire. » Albertina acquiesce sans un mot. Aurélie referme enfin son carnet.
Je pense à eux tous, à ces hommes venus de loin, le comte de Dijon, le moine du Quercy, l'archevêque du Limousin devenu antipape, qui ont croisé leur destin sur cette colline du nord. Je pense aux tremblements de terre, aux styles empilés, aux orgues qui chantent encore. Une cathédrale ne garde pas seulement des reliques. Elle garde des choix, des ambitions, des chutes, et le nom de ceux qui ont osé.
Toi qui me lis, la prochaine fois que tu lèveras les yeux sur une vieille pierre, demande-toi qui l'a voulue, et pourquoi. La réponse, souvent, vient de bien plus loin que tu ne crois.
Catégorie : Patrimoine monumental · Pays : Portugal · Type de lieu : Édifices religieux
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Lucas Lunes, auteur des pierres anciennes
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